Se pintaba todas las mañanas de forma diferente, quería parecer otra, cambiar. Tener todos los días una vida nueva, cualquiera, una vida que no era la suya. Hasta se tintaba el pelo de colores diferente cada mes. Sus propias vecinas no la reconocía cada vez que coincidían en el ascensor cada mañana o cada tarde cuando ella volvía a casa después de un ajetreado día que solo ella sabía. Cada noche se desmaquillaba para ser ella misma. Era la única vez que era ella, la única vez que no fingía.